Ore VIII

quizás no empiezo, tal ves sigo hablando de lo mismo de siempre tratando de colocar tildes inversos a las incógnitas palabras que brotan de los sollozos iracundos de pequeños sueños pisoteados por la búsqueda de la razón, la cual escapa a toda lógica saturnina ideada en sueños de cabros acostumbrados a la flojera y la marihuana. Son las mariposas enfrascadas en cristales para ser exhibidas en salones muertos, la gente ya no siente lo que quiere y el alma esta cansada de gritar que esta dentro de uno y no en lo alto del himalaya.

Deje de huir de mi para poder comprender cada paso que doy, pienso en encontrar soluciones practicas a mis dolores de espalda, busco soluciones practicas a tus risas falsas, deje de huir de mi para percatarme de que ya no estas mirando desde lo alto del árbol mis juegos, subo preocupado pero ya no estas, bajaste y te pusiste a jugar lejos de acá, pienso en salir detrás tuyo pero algo me ataja para tan solo poder mirar tus caricias al aire primaveral que recorre tus faldas, te miro y siento que no nos conocemos, ni tu a ti ni yo a mi, somos niños de cuentos ficticios, "hablamos no conversamos" y cada ves estas mas apagada te duermes, me escondo grito y descanso tomo. El sol comienza a brillar por el otro lado del mar y nuestros pies cansados ya quieren regresar por lo que de una mirada te traigo o quizás tu mirada me dejo atónito y tuve que esperar tu mano en mi espalda pa despavilar. Tal vez me haga mal mirarte tanto cuando la profe de filosofía habla de kant :)